En cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado en tila que mi tía me daba (aunque todavía no había descubierto y tardaría mucho en averiguar el por qué ese recuerdo me daba tanta dicha), la vieja casa gris con fachada a la calle, donde estaba su cuarto, vino como una decoración de teatro a ajustarse al pabelloncito del jardín que detrás de la fábrica principal se había construido para mis padres, y en donde estaba ese truncado lienzo de casa que yo únicamente recordaba hasta entonces; y con la casa vino el pueblo, desde la hora matinal hasta la vespertina y en todo tiempo, la plaza, adonde me mandaban antes de almorzar, y las calles por donde iba a hacer recados, y los caminos que seguíamos cuando hacía buen tiempo. Y como ese entretenimiento de los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan empiezan a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse, convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vivonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y Combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de té.
Marcel Proust - En busca del tiempo perdido, "Por el camino de Swann"
Eh, básico, alfa - omega,
si ves luces a lo lejos ¡agua agua!
Psh!
Y cae la lluvia pero un día,
pupitres florecerán y joderán a policías.
Tumbado en mi celda, viajando hasta el techo,
lo caliento y burbujea.
Ya de crío lo vi claro y sonrío,
ahora el cielo es sólo el principio nunca el límite.
(...)
Controlando tu pasado están jodiendo mi futuro,
eh rock duro, eh rock duro.
Ellos hablando marcas no conceptos,
space diggin', por aquí arriba yo no veo ningún Dios.
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